VUELO 64...Soplo...

Desde chiquitita las burbujas forman parte de mí. Soplo y mil circulitos transparentes salen disparados. Bailan entre las nubes. Entre tu pelo. Entre tus manos. Van y vienen. Rápido. Lento. Algunas chocan entre ellas. Otras no vuelven a unirse nunca más. (Quizá como la princesa y el dragón). Cuando llueve, el viento se las lleva rápido y explotan regalando restos de agua y jabón. Brillan. Incluso a veces son de colores. Moradas. Verdes. Rojas. Podría pasarme horas y horas soplando y observándolas. Despidiéndome de ellas. O jugando a caleidoscopios y legos con sus formas, mis ojos y tus manos. A veces me gustaría ser una de ellas, para poder ir al son de viento y dejarme llevar y flotar y volar. Y poder ver el resto del mundo desde lo alto.

VUELO 63...Saquitos de té...

Guardo el silencio en saquitos de té. Pequeños. De sabores.
Guardo la soledad en una cajita azul. Con príncipes y princesas.
Guardo septiembre en una botella. De cristal. Frágil.
Guardo tu bufanda en mi cuello. En mi nuca.
Guardo esa señal en la solapa de un libro. O de una nube.
Guardo nuestra risa en las sabanas. De flores. Violetas.

VUELO 62...Puntos...

Te vi desde lejos. O eso me parecía. Leías Murakami, o pretendías hacerlo. En ese mismo instante cientos de imágenes estáticas aparecieron en mi cabeza. O en mi estómago. (Porque como bien sabes a través de mi estómago como, veo y siento). Estabas distraído. Mirabas a un punto que paradójicamente nos separaba. Encendiste un cigarro. Rubio, como no. Movías el pie imagino que al ritmo de Platero. Y jugabas con tus dedos. Y por mucho que yo quise alcanzar ese punto no lo conseguí.

Imagino que hay puntos invisibles que nos impiden acercarnos. Puntos que nadan. Puntos convertidos en pecas. Puntos morados. Que vienen y van. Puntos que son simples conjugaciones de verbos que todavía no se han inventado. Puntos estáticos. Puntos volátiles. Imagino que puntos difíciles de olvidar.

VUELO 61...Significados...

Ayer dibuje cuatro palabras con S. Cuatro puentes que me acercaron a ti. Y que quizá vuelen. Por eso, hoy, los voy a meter en una cajita. Una diminuta cajita llena de Significados.

Sol, chiquita palabra que nos hace brillar cuando menos lo esperamos.

Soñar, brebaje para comenzar a vivir.
Sed, líquida palabra que se divierte en tu lengua.
Silencio, inevitable. Camuflador de tildes y orador de sentidos.

(Porque ni yo soy tu bibliotecaria ni tu mi marca páginas)

VUELO 60...Pesadillas...

Mary lleva en su bolso de todo. Y en su espalda mucho más.
Mary siempre regala sonrisas. Frases llenas de caricias. Nunca pasa palabra. Y siempre dice la vocal exacta.
Mary hace el mejor té del mundo (de nuestro pequeño mundo). Le pone menta y gominolas de corazón.
Mary siempre ha volado. Ahora lo hace en compañía de un pequeño gnomo. Juntos saltan cuerdas. Y caminan por alfombras.
A Mary le regalamos un sombrero. De cuadros. Chiquitito. Un sombrero para que la proteja de tormentas. De agua. O de hojas.
Mary me dice que hable de pesadillas. Pero pesadillas concretas, sin metáforas.
Pero Mary sabe que yo no sé. O no quiero. En el fondo, sé que me prefiere así. Como un caleidoscopio. Llena de contrastes. Rara. Extraña. Pero más común que un flan de queso y que las zapatillas azules. Aunque no haya pesadillas.

VUELO 59...Dolor...

Dentro de cada dolor hay tristezas, alegrías y calmas. El dolor adopta infinitas formas. Y se va y viene como la espuma del café con leche que me tomo cada mañana. El dolor es la ausencia. Es las ganas de nada. Y las pocas ganas de todo. A veces es tan alto como un castillo. Pero no hay princesas ni dragones. (Ni yo soy jardinera. Ni tu un bonsái). El dolor se puede beber. Es caliente. Áspero como un melocotón. Y no sabe a chocolate. Es mío. O tuyo. Y no sé si se puede compartir. Ni beber en pajita. ¿Será posible absorber el dolor ajeno? Repartirlo en trocitos. Regalarlo y que por fin, no cuelgue de las estanterías de mi casa. Ni en los escaparates. Ni en esa tele de botones verdes.

Me temo que no hay embrujo que mitigue el dolor. No hay sogas invisibles. Ni respuestas sencillas. Me temo que sólo hay que respirar hondo. Y entonces, quizá, se calme.

VUELO 58...¿Por qué?...

-¿Por qué dedicas tus horas a soñar?, dijo él.

VUELO 57...Son sólo palabras...

¿Tienen las palabras los significados exactos? No lo sé. Imagino que las palabras solo sirven para eso. Para pronunciar secretos y omitir miradas. O quizá sirvan de más. Quizá sólo son necesarias para transmitir la palabra dicha, la palabra del pasado. ¿A quién? No sé. Quizá a un recién llegado. Quizá a ti. No para que la repita. No. Para que la renueve y la convierta en palabra viva. Reconocer la palabra del otro, la escucha, y al mismo tiempo transformarse en esa palabra. Renovar exactamente ese significado. Porque, al fin y al cabo, son sólo palabras.

VUELO 56...Imposible...

Me compre las botas de agua rojas para no caminar. Para saltar. Para volar. Pero, me temo, que eso es imposible.

VUELO 54...Sonrisas en mi espalda...

Llevo en mi mochila un cargamento de canciones bonitas.
Levo en mi mochila frases escondidas. Silenciosas.
Llevo en mi mochila ojos de tortuga y nuca de jirafa.
Llevo en mi mochila tus recuerdos en mi playa.
Mi mochila tiene remiendos, parches rojos y morados.
Huellas de manos mojadas y guantes de lana.
Y es que mi mochila tiene alas. Enormes alas cargas de risas y de ganas.

VUELO 53...A tu son...

Mis pendientes bailaban al son de tu música:

"Ella imagina su lugar de ríos plateados
Y sobrevuela la ciudad, es libre por un rato
Ahora sólo importa conseguir sus nuevos zapatos
Los escaparates son de Abril, la moda se ha pasado
Entonces ya los buscará todo el día, fenomenal
Es mejor no protestar
Varias cosas prueba sin parar, me gusta contemplarla
En su mundo ella es tan feliz como un día de playa
Se animará, me ocultará que nos queda otra tienda más
Por favor nos vamos ya
Sabes que soy terco y me puedes perdonar lo que hago mal
Entonces ya los buscará todo el día, fenomenal
Es mejor no protestar."

VUELO 52...Cuando empieza a llover y no tienes paragüas...

Hoy me encontré de frente. De golpe. Me observé en profundidad. Me topé con mis secretos perdidos en el fondo de una genética equivocada. Me sorprendí. Di un paso atrás. Pero no pude. No lo logré. Y el resultado: aún me sigue dando miedo.

Ojalá tengamos siempre alguien que nos tape con su paragüas.

VUELO 51...Ahí...

Quisiera estar ahí. En tu burbuja. Y escuchar tus cuentos.